crítica literaria

Julio Cortázar es de aquellos pocos genios que viendo cualquier cosa de las que a nadie nos llamaría la atención en nuestro día a día puede crear una historia. En este caso, supo agarrar las gotas de agua provocadas por la lluvia y retenerlas para siempre en el papel, un papel que va transformándose edición tras edición y que ahora se titula, de la mano de Nórdica Libros, ‘Aplastamiento de las gotas’.

Hay mucho vacío en esa soledad que no encuentra ni respuestas ni salidas a todas las preguntas que somos capaces de formularnos, sobre todo, en nuestra juventud, cuando todavía no entendemos cómo funciona el mundo. Sin embargo, esa desdicha del explorador insatisfecho, nos llevará a terrenos que nunca imaginamos y mucho menos que seríamos capaces de vivir

Cuadernos de humo, la editorial que el escritor toledano Hilario Barrero, en calidad de garante, dirige desde Brooklyn, Nueva York, llega a su cuarta entrega con la primera de la serie “que ya dan mis ojos agua”, inspirada en un verso de Tirso de Molina.

A veces creemos que no, pero aquello que vivimos de pequeños nos marca para siempre y una clara demostración es este libro. A Alberto Sánchez, coautor del cuento, le dijeron en su infancia: «eres un diamante en bruto, eres mi talismán». De esa frase, que quizás quien la pronunció no creyó que tuviera tanta trascendencia, surge hoy el cuento del que hablamos: ‘Mina de diamantes’, por Andrés Corral y Alberto Sánchez.

El lenguaje que Ricardo Martínez construye minuciosamente en este libro, cobra vuelo hasta legar a la serenidad. Su decir poético es la calma. Y ahí, en ese lugar profundo se mueve, a paso lento, cuidadoso, sutil, como para que cada elemento del universo pueda ser considerado y contemplado: “Y la tarde se detiene también, duda como sumida en un pensar ajeno”. Es un bálsamo esta lectura, en medio de tanta velocidad urbana, encontrarnos con líneas que prescindan del apuro compulsivo, de la superficialidad, y que puedan detenerse a contar de esa manera lenta, la vida.

Las voces de "Tres Mujeres" son como las teclas de un piano que suben y bajan al ritmo del impulso anímico de su única autora. Omnipresente, omnívora y penetrante en cada verso, en cada poema, la oralidad pretendida por Sylvia Plath anida en nuestro subconsciente y en nuestros recuerdos a golpe de palabra, porque cada una de ellas, luchan como nadie por quedarse y permanecer.

Si jugamos con fuego nos podemos quemar. Si jugamos a quererlo todo nos podemos quedar sin nada, pero si lo que en verdad nos derrumba es la indiferencia y la soledad, corremos el riesgo de ser víctimas, una más, de las desdichas que se dan cita en la encrucijada de los deseos.

La editorial Lengua de Trapo ha publicado la última novela del escritor noruego de origen danés Kim Leine, que lleva por título Tunu. Pese a ser una novela de un autor escandinavo, no es una novela negra como estamos acostumbrados a ver, sino que es la historia de un enfermero en la región oriental de Groenlandia, uno de los lugares más aislados y recónditos del planeta.

Los latidos del corazón se resisten a mentirnos cada vez que aceleran su ritmo. Desbocados, nos conducen a esa pulsión en la que la vida se asemeja demasiado a una especie de penumbra, donde una vez que nos tropezamos con ella, no nos queda sino atravesarla.

Leer a Dickinson es sentirse siempre encerrado en una especie de habitación oscura con ventanal hacia el mundo. Dicen que pasó parte de su vida de una forma parecida a esa, con un miedo incontrolable al exterior, solo capaz de contemplarlo a través del cristal de su habitación. Lo impactante y lo más destacable de todo ello es la maestría con la que la poeta consiguió transmitir ese sentimiento de terror y ahogo en sus poemas; algunos de ellos publicados ahora por Libros del Zorro Rojo en ‘Carta al mundo y otros poemas’.

Si uno deja la mente en blanco o hace como dice el autor de "Roma": «un ejercicio físico-espiritual del vaciamiento», corre el riesgo de llegar a la nada, donde la nada es el vacío sin más. Sin embargo, en el caso de Ugo Cornia no es así, porque su vacío es un vacío que crea espacio. Él lo consigue mediante un lenguaje oral, o memorístico como le gusta llamarlo a él para diferenciarlo de la ficción autobiográfica.

Elías Dávila Silva (San Pedro Totoltepec, Toluca, 1966) es un caso singular dentro de la producción poética de México en las dos últimas décadas, poeta de vocación, ha elaborado una interesante obra que se sitúa al margen de los cánones imperantes en la literatura de su país pues ha consagrado su escritura a un género breve e intenso del que fueron introductores en lengua castellana dos ilustres compatriotas: Juan José Tablada y Octavio Paz. Me refiero, por supuesto, al haiku, y digo singular porque a pesar de ser un género de moda, Elías Dávila se ha dedicado al cultivo específico del que los especialistas de la estrofa japonesa han denominado como “haiku verdadero”.

¿A qué sabe la muerte? La muerte sabe a metal oxidado. ¿A qué huele su hedor? Huele al sudor de las innumerables noches sin dormir al raso bajo la cúpula azul que cada día nos protege. ¿Qué valor tienen las vidas de los soldados? Tienen el valor de todos los días que uno pasa lejos de la persona amada.

"La casa de los titanes y otros poemas", un libro escrito un año antes de la muerte de su autor, es ofrecido en esta edición de Lupercalia de forma bilingüe, en inglés y español. Es de celebrar que esta sea la primera traducción en nuestro país de una obra culmen en la bibliografía de un autor que injustamente vive en el olvido.

Dicen que uno de los aspectos clave de la escritura es la faceta que esta tiene de terapia para quien la realiza. Escribir cura porque hace ver los problemas o temores con perspectiva. Y uno de los mayores temores que tenemos en nuestras vidas es el de envejecer, algo que nos ocurre a todos; incluso a figuras tan ilustres como Simone de Beauvoir, quien reflejó ese temor sobre el papel para acabar creando ‘Malentendido en Moscú’, libro que edita ahora Navona Editorial con una sugerente portada.

La editorial Planeta ha publicado La vidente, tercera novela de Lars Kepler, seudónimo bajo el que se agrupan el matrimonio sueco
formado por los escritores Alexander Ahndoril y Alexandra Coelho Ahndoril. En este libro, el comisario Joona Lina se enfrenta a un caso en el que la información de una médium puede aportar datos relevantes a un caso por primera vez en la historia.