crítica literaria

Borrar las huellas del camino que nos devuelva a casa y huir lejos de lo conocido para ir en busca de una Antártida imaginaria e inexistente. Un lugar en el que nadie nos pueda encontrar, pues nadie será capaz de articular nuestros deseos más allá de la palabra locura. Una locura que nos llevará a reivindicar el aislamiento, la soledad…, y el silencio.

La literatura, afortunadamente, no tiene origen. Es decir, la fuente de lo contado puede ser infinita, como infinitos podemos considerar que pueden ser los autores, más a sabiendas que lo que tantas veces tenemos delante como lectura no ha de procede necesariamente de un literato profesional sino que tal procedencia, por fortuna, puede ser varia (y en ello habría que entender, sin duda, una posible forma de originalidad).

El amor tiene múltiples representaciones, y se muestra ante nosotros de diferentes maneras, pero el amor que nos describe Elizabeth Smart en "En Grand Central Station me senté y lloré" es un amor líquido: «Todo lo inunda el agua del amor: de todo lo que ve el ojo, no hay nada que el agua del amor no cubra».

Acaso sea uno de los ejercicios literarios más difíciles el que viene practicando (cultivando, en el mejor sentido) el autor Fernando Menéndez por cuanto elegir el texto breve comporta un riesgo doble: decirlo bien, y hacerlo en pocas palabras.

Me ha sido inevitable – y lo debo confesar porque ha afectado a mi lectura – ver ya desde la portada de este libro el recuerdo del Campo o las Calas con los que la fotógrafa Jeanne Chevalier buscaba ofrecer junto a los textos de José Ángel Valente las huellas de lo temporal en lo atemporal, de la huella en lo liso, de la grieta en lo duro, como es la vida de uno en este eterno silencio o vacío, como es la vida de Ricardo Martínez Llorca para cualquiera que no sea él. Cuando uno se agrieta tiene dos posibilidades: enmendarse o dejarse romper del todo. Y Ricardo, en este libro, se rompe del todo. Lo que pocos saben es que tras la rotura completa está la liberación, lo que la mayoría obvia es que detrás de la grieta está la luz, y esto es "Luz en las grietas".

"El tacto de lo efímero" de Jesús María Gómez y Flores no es un libro nuevo. Con este título apareció en 2004 un conjunto de poemas de este autor, publicados en la Colección Alcazaba de la Diputación de Badajoz, que han sido revisados y reconstruidos con motivo de esta reciente edición, conservando, eso sí, la esencia de aquel poemario anterior.

Para aquellos nostálgicos de Hércules Poirot, Sin entrañas os transportará a las intrigantes y misteriosas hazañas detectivescas de una de las novelistas más influyentes de todos los tiempos, Agatha Christie. Maruja Torres nos sumerge en su relato, como hacía la autora británica, incitándonos a formular nuestras propias hipótesis sobre el caso, intentando así, durante todo el libro, descubrir la identidad del asesino. Entre las páginas de esta novela policíaca se pueden reconocer muchos escenarios parecidos a aquellos tan frecuentados por Christie como también una estructura que nos recuerda a sus libros.

La editorial Lengua de Trapo ha publicado la última novela del escritor noruego de origen danés Kim Leine, que lleva por título Tunu. Pese a ser una novela de un autor escandinavo, no es una novela negra como estamos acostumbrados a ver, sino que es la historia de un enfermero en la región oriental de Groenlandia, uno de los lugares más aislados y recónditos del planeta.

Durante el mes de junio de 1959, Juan Arnabal -un ambicioso y duro empresario vasco, que ha sido capaz de llegar desde una aldea minera a la dirección de un emporio industrial- se encuentra con Ramón Erburu, el hijo no reconocido al que decidió dejar atrás en su juventud, por considerarlo una rémora para sus ambiciones. Ramón es tan audaz y duro como su padre, pero toda su voluntad está puesta al servicio de una idea: el movimiento abertzale de izquierdas que empieza a convulsionar la sociedad vasca.

“A veces la vida, además de darnos limones y hacernos subir cuestas llenas de baches, puede que nos regale alguna bonita sorpresa”. Con estas sensatas y tan acertadas palabras, María Jeunet nos abre las puertas a una historia que, de algún modo, nos hará empatizar con Nico, nuestro protagonista, y nos hará inquirir en nuestro interior haciendo que en algunos momentos de la narración nos sintamos identificados con algunos personajes y sus sentimientos.

He aquí un libro que, si bien pudiera pensarse que es propio a estudiosos y eruditos de otras épocas (algo que, en poesía, es un riesgo sostener toda vez que la poesía, per se, ha de ser atemporal o no lo es), antes al contrario, por razón de los temas tratados, es un entretenimiento gozoso con su punto de maledicencia convocadora toda vez que, en el siglo XI, trata de los temas eternos que hacen del comportamiento del hombre hacia otros hombres el tema de discusión y conflicto, a la vez que reúne esa capacidad de curiosidad e interés que toda alusión a lo lúdico despierta.

Siempre cabe recordar, creo, la dependencia que el ejercicio literario tiene respecto de aquellos otros libros (manuales, diccionarios…) que posibilitan, ayudan y enriquecen la labor de escribir gracias a los recomendaciones o principios o consideraciones que en ellos se contienen. Y una parte sustancial, esencial de estos libros la constituyen, sin duda, los diccionarios, donde las palabras y sus significados, las aclaraciones terminológicas es como si afinasen su valor, su decir llevado a un horizonte de interpretaciones más extenso y variado.

Reza (y es ésta una expresión que parece muy apropiada a los caminos interiores del hombre) el viejo aforismo que ‘todo viaje es hacia uno mismo’ Sostiene, a su vez, este prolífico autor que nos ocupa y que tanto se ha preocupado del interior andante de los humanos, que ‘todo viaje es iniciático’ Y lo cierto es que acomoda muy bien quí esta aparente disensión dialogante; es más, no hay aparente contradicción entre ambas expresiones, sino, antes al contrario, complementariedad. Cada pensamiento se acomoda a una parte significativa del camino

La cultura, a saber por qué, no siempre ha sido la actividad más democrática que ha existido. Si acaso, al contrario, esto es, las envidias, las polémicas apasionadamente inútiles por motivos perversos, las riñas burdamente cruentas avaladas por mala prosa, han sido más abundantes que el reconocimiento llano, explícito, sincero y fundado de las virtudes de otro escritor, de otra cultura.

Hace ochenta años la Guerra Civil abrió una profunda falla entre los españoles. Con aquella contienda cainita como escenario, el periodista César Calvar acaba de publicar su primera novela, "Tierra de conejos", inspirada en hechos reales. Una historia intensa y dinámica que cobra fuerza con cada episodio. Un relato donde el autor explora las luces y sombras de la condición humana, construyendo una trama que atrapa al lector hasta la última página.

La editorial Planeta ha publicado La vidente, tercera novela de Lars Kepler, seudónimo bajo el que se agrupan el matrimonio sueco
formado por los escritores Alexander Ahndoril y Alexandra Coelho Ahndoril. En este libro, el comisario Joona Lina se enfrenta a un caso en el que la información de una médium puede aportar datos relevantes a un caso por primera vez en la historia.