crítica literaria

En esta reseña podría hablar de varias cosas que en realidad no son ni están en el libro. Por un lado, de Virginia Woolf, y no es la autora; por otro, del formato bolsillo, y este libro no lo es; y por último, de las montañas, cosa que, claramente, este libro tampoco es. Y entonces, ¿por qué podría hacerlo? Pues, en primer lugar, porque el autor es el padre de Virginia Woolf y es ella quien escribe el prólogo; en segundo lugar, porque, aunque no se venda como formato bolsillo (tal y como conocemos dicho formato), por fin tenemos delante lo que podría ser un formato bolsillo de verdad: un libro que leer paseando, que dejar crecer dentro de uno mismo mientras se camina con él guardado en el bolsillo, porque cabe; y, por último, porque aunque este libro no sea una montaña (¡claro!) todo lo que contiene son montañas y, sobre todo, pasión y amor hacia ellas. Este libro es "Los Alpes en invierno", de Leslie Stephen, traducido por Carlos Jiménez Arribas.

El pánico y su vertiginosa capacidad de cambio nos convierte en seres huidizos, distantes e inertes. Como inerte es el cuerpo que yace en la profundidad del pánico. Uno de los riesgos de la negación propia es la de verse reflejado en un espejo y no ver aquello que los demás adivinan de nosotros, ni lo que nosotros mismos somos capaces de ver a la hora diferenciarnos del resto.

Con una poesía serena, desnuda, clara nos llega esta nueva propuesta literaria de Kepa Murua que pone de relieve el valor de las pequeñas y de las grandes cosas de la vida, todas aquellas que definen al hombre y el lugar que este ocupa en el mundo.

Magnífica, una vez más, la edición que prepara la Fundación, en este caso para darnos cuenta de la fecunda, amistosa y culta relación personal de dos autoridades en el mundo cultural español, en este caso la correspondencia escrita habida entre el poeta Jorge Guillén y el historiador Américo Castro. Los dos conocedores de la realidad española, interesados vivamente en una dignificación de la condición del intelectual, y por ello comprometidos en una realidad convulsa, compleja, distorsionada en lo material y bastante equívoca en su decurso histórico.

La protagonista de la novela, Karina, no es una santa ni aspira a serlo, aunque en la historia de su vida podemos encontrar ciertos rasgos de paralelismo con una de las acepciones de la palabra pasión, aquella con la que denominamos los episodios evangélicos que narran el sufrimiento de Jesucristo, entre la última cena y su crucifixión y muerte.

Lo ha vuelto a hacer. Ya es un hecho. Haruki Murakami ha vuelto a reinventar el mundo.

Qué preciosa promesa –que no defrauda en su edición en Vaso roto- la de esta lectura de un gran poeta como Fray Luis de León, de uno de los cantos amorosos más gráciles y elevados de cuantos haya dado la literatura.

En su ya larga trayectoria creativa Ricardo Martínez-Conde ha cultivado diversos géneros literarios breves, especialmente la poesía (tiene en su haber más de una docena de libros) y el aforismo, en el que confluyen narración e idea (en castellano ha publicado Cuentas del tiempo, 1994, y Alusión al paisaje, Aforismos, 2002, y, en gallego, Debullar, 1998). Ahora nos gratifica con su primer volumen de microrrelatos, un libro muy personal que cristaliza su cosmovisión centrada en preocupaciones artísticas, existenciales y metafísicas. En las sesenta y seis piezas que conforman El tiempo en las manos, lo poético y lo reflexivo alternan con lo estrictamente narrativo, mostrando con ello la gran versatilidad del microrrelato, un “género de llegada”, para utilizar las palabras de José Mª Merino, que se nutre de materiales diversos y requiere mucha pericia por parte del escritor y un receptor culto y refinado.

En pleno debate político sobre la conquista de América y el papel de los españoles en el nuevo mundo, conviene, lejos del ardor y el infantilismo de ciertas manifestaciones políticas, acercarse a los documentos de primera mano que dejaron exploradores, militares y evangelizadores de la época. Sabiendo, como es obvio, que son el punto de vista del conquistador, pero que contienen también (y es el caso de este libro) mucha información sobre el estado de la América precolombina y sobre el papel de los españoles en las primeras décadas tras el llamado descubrimiento.

A veces un poeta tras un largo periodo de silencio regresa con el mismo o incluso mayor vigor creativo que cuando abandonó la escena literaria. Este es, sin duda, el caso de Javier Olalde, autor que en una primera etapa publicó varios poemarios (“Ensueños y agonías”, “Leído en el gris” y “Alguno habló de soledad”), lo cuales fueron muy bien acogidos en su momento. Después, por diversas razones, dejó de dar sus poemas a la imprenta. Aunque, hasta donde sabemos, en la intimidad de su mesa de trabajo siguió pensando y componiendo versos que con posterioridad ha comenzado a entregar al público lector.

Cleofé Campuzano Marco (1986) demuestra una envidiable madurez creativa en su primer poemario, de título tan curioso como significativo, "El ocho de las abejas", que remite a la figura de ocho horizontal que trazan las abejas obreras a modo de danza para comunicar a sus pares la dirección y distancia de la fuente de polen. Cabe decir que resulta difícil encontrar una opera prima tan bien construida, sin embargo la poeta murciana salva con holgura el paso quebradizo de la primera creación para poner pie firme en saledizo.