Blancura

Los parámetros de la excelencia literaria no tienen, de hecho, no coinciden casi nunca, con los dictados del mercado. En cualquier proceso que extienda su apertura a límites extremos, también abre las puertas a la banalización y, por ende, a la confusión. Es época de grandes y veloces cambios que prácticamente no permiten profundizar. Por otro lado, no afirmamos categóricamente que un libro que se traduzca en ventas no pertenezca al ámbito de la literatura, sólo que la historia de la literatura también encierra sus paradojas y sus injusticias.

La poeta Gemma Serrano que ya nos había deleitado con sus poemarios Cisne en prácticas (2017) y Escombros: Casa museo (2019), suma ahora a su producción literaria un nuevo libro titulado paradojas y para Juan, editado bajo el sello El sastre de Apollinaire y prologado por la catedrática de la Universidad Complutense de Madrid Rebeca Sanmartín Bastida.

Un jurado integrado por los poetas españoles Antonio Colinas, Raquel Lanseros y Manuel Rico le otorgó en 2019 el XLIII Premio Literario Kutxa Ciudad de Irún al poemario “Mauritania es un país con nieve”, del argentino Carlos Juárez Aldazábal, publicado en noviembre de ese mismo año por Algaida Editores.

Salvador Compán lleva toda la vida escribiendo, enseñando, filosofando, mirando pasar el mundo ante sí, pero, eso sí, tomando partido, pronunciándose a través del prisma ubicado en sus entretelas. Sus novelas les han reportado la satisfacción de encontrarse en ellas y de encontrar a los demás. Su camino es largo, arduo y reconocido en la narrativa española. Ahora, Compán, ha publicado con la Fundación Huerta de San Antonio su primer poemario: Corazón sin sueño.

No es raro que, todavía en nuestros tiempos, se tenga una idea de la poesía como simple fruto de una súbita intuición que solamente necesita materializarse directamente para completar toda su sustancia. Idea que ignora el verdadero proceso de la creación poética, donde a partir de la intuición, o de la inspiración, por utilizar un término clásico, se requiere la complejidad creativa que corresponde a otros géneros literarios, e incluso a la ciencia.

Hace unos días la servil prensa recordóme el nacimiento de Jorge Luis Borges, escritor argentino que con prólogos, artículos breves, nebulosos sonetos y cuentos nunca bien apreciados por mi filosófica visión, me enseñó, creo, qué es la crítica literaria.

Cuando el libro, a su interés cultural une el atributo, tan escaso, de la originalidad, es de celebrar pues une al presumido gozo por el conocimiento, la satisfacción de esa curiosidad que Platón invocaba como medio para alcanzar la sabiduría.

Narrado a nueve voces, "El reverso de los demás" describe el Argel contemporáneo, una ciudad que parece reluciente a los ojos de los turistas, pero que pese a la blancura de sus casas se convierte en gris para sus habitantes. La miseria, las ideas políticas y el fervor religioso radical quita las ilusiones de los protagonistas de la novela de Kaouther Adimi, ganadora del premio Vocación 2011 por esta opera prima.

Con una breve pero sugerente acuarela de Susana Benet en la portada, Blas Muñoz nos presenta su poemario "La mano pensativa" ganador del "XXVIII certamen poético Ángel Martínez Baigorri 2011". Dicho premio, organizado por el Ayuntamiento de Lodosa (Navarra) se falló el 9 de Marzo de 2012 con un jurado compuesto por: Daniel Aldaya Marín, Javier Asiain Urtasun y Victor Izco Cruz, que consideraron la obra de Pizarro merecedora de tal galardón.

Durante mucho tiempo pareció algo renunciable sucumbir a la temática de algunos libros bellos. Hace poco tiempo encontré el antónimo. Mis manos tocaron un libro desconocido y, leyendo el nombre de su autora, fue irrenunciable interpelar deseo tan delicioso. Empecé a pensar en el texto con el que daría comienzo y supuse que escribirlo a modo de crítica sería lo correcto. Trataba de entender, manifestar con sensibilidad exquisita un simple esbozo de cada uno de los sueños que acababa de sentir leyendo Los demonios de la memoria, sin duda, un manantial de lunas que se manifiestan con limpieza en la blancura de sus versos. Es cierto que con todo lo que escribiré acabaré por descubrirlo. No es fácil asentir a la fase translúcida de la palabra bien escrita, por mucho que parezca lo contrario. Hablar de tristeza y no sentirte en deuda con la recompensa alegre que la deshabita, una amazonía que versa con el dialogo universal del mundo. De manera lógica y mágica, lo he sentido tatuándome los latidos de cada uno de sus versos en los poros de mi piel.

De sobra es conocido que Benito Pérez Galdós es uno de los grandes maestros de las letras hispánicas y el renovador, con mayúsculas, de la novelística contemporánea española.

Sangre en la nieve es el último título del autor noruego donde su oficio queda, una vez más, patente. En esta nueva entrega la figura de un asesino a sueldo nada convencional hará las delicias de los lectores.

“Gigoló en Riad” es una original historia basada en unos hechos que vivió un ingeniero español en Riad y que los avatares del destino le convirtieron en acompañante ocasional de mujeres occidentales en Arabia Saudí. La historia llegó a los escritores Iván González y Luis Morales que unieron sus fuerzas para escribir una novela absolutamente perturbadora.

Joaquín Riñón Rey (Madrid, 1943) debuta en la poesía con “Memoria crepuscular” (Olé Libros, 2018), un poemario inundado  de lucidez y nostalgia que constata la rotundidad de  su voz poética.

Ricardo Virtanen (Madrid, 1964) publica su tercer libro de haikus, después de La sed provocadora (Círculo de Estudios Bibliográficos y Exlibrísticos, 2006) y el celebrado Sol de hogueras (Renacimiento, 2010), en una impecable edición a cargo de El sastre de Apollinaire y con un bello título, "Nieve sobre nieve", que toma de una tanka de Fujiwara no Teika y que sugiere la blancura, la extrema pureza de una mirada limpia de toda retórica.

La Fábrica publica "Cuando aún nevaba" de Jesús Labandeira (Madrid, 1963), un libro de fotografías que reinterpreta la ausencia de varias maneras. La ausencia de aquello que compuso la infancia, de lo que conformó un lugar habitado o de los brillos de un paisaje.

Decía nuestro maravilloso Lope de Vega, autor para quien lo grande era pequeño y la ceniza ladrillo, que la grandeza y la pequeñez sólo pueden equipararse soñando. En el sueño, donde lo posible se hace imposible, donde la incoherencia y el dislate toman cariz de programa político, donde lo imperativo se hace problemático, donde lo fácil tórnase difícil, no hay grandeza o pequeñez substancial, sino temporal.