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Fíjate si estará aburrida la prensa rosa que recurren al alcalde de Madrid para preguntar por el embarazo de su mujer. Y qué va a decir Almeida. Obviedades y gazmoñerías de padre primerizo. La felicidad no interesa, tío. Queremos dramas y morbo.
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Hemos llegado a tal nivel de estupidez globalizada que no le puede salir gratis a la especie humana. La prueba palmaria es el bodrio tóxico “La Isla de las Tentaciones” referencia moral y fuente de inspiración de la chavalería. Como diría Pablo Iglesias “vivimos cabalgando contradicciones”.
El wasap es un arma de destrucción masiva. Mira el Fiscal General del Estado. Como estés despistao o a tu bola, la lias parda. Y García Ortiz tiene todas las papeletas.
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Vamos a hablar de cultura, libros y felicitaciones navideñas. Un alto en el camino en estas fechas que nos invitan a ser auténticos y veraces. Como Juan Gómez Jurado, el escritor español más vendido en el mundo. 5 millones de ejemplares traducidos a 40 lenguas.
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La culpa de todo la tienen los optimistas, esas personas amables y bien pensantes que solo ven el lado guay de la vida y se han creído la milonga de la botella medio llena. Eso les pasa por leer libros de autoayuda y recitar sin sonrojo la estúpida falacia del “sé tú mismo”.
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Pienso cosas que luego pasan. Llámalo intuición. En mi caso es tan escandaloso que cuando ocurren, dudo si es un estigma o una casualidad. Como cuando dices que hace tiempo no ves a una persona y a la vuelta de la esquina te das de bruces con ella.
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Este artículo es un clásico del verano, como cuando Ana Obregón posaba metiendo tripa jugueteando con las olas en las playas de Mallorca. Qué tiempo tan feliz. Éramos tan jóvenes.
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La noticia de esta semana te hiela la sangre en las venas. El rey emérito demanda a Miguel Angel Revilla, por haberle acusado de ser un chorizo, un fugado y un delincuente fiscal. Así, sin anestesia, tío.
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A la princesa Leonor le han pillado besándose con un chico moreno en un concierto de reggae-samba en los carnavales de Brasil. A su bola, felices como perdices. Ella, bronceada, escotazo, top lencero blanco boho-chic y collares hippies deslizándose por el canalillo. Él, guapete sin más (ya te digo que no es Mario Casas), camisa azul floreada y despechugado.
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El Día de los Enamorados es una cutrez. Cupido nunca existió, es un mito decadente y un invento de El Corte Inglés. Está demostrado científica y demoscópicamente que el amor y el matrimonio están sobrevalorados.
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A mí no me la cuelan, estamos abducidos. Me da igual que sean los reptilianos o la inteligencia artificial. Cuando me siento a escribir la columna, aparece de manera automática un título en la pantalla del ordenador.
Nuestra brillante colaboradora Azucena del Valle ha seleccionado las mejores novelas del año para ella y sus amigas poligoneras del Cobo Calleja. No faltará la polémica, pero su gusto es muy entendido y exquisito. Es una pena que solo podamos seleccionar diez libros -para no aburrir a la concurrencia- porque hizo una lista de 25 títulos imprescindibles que si la hubiesemos publicado completa, se habría colapsado la página.
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Cómo lloraba Barbara Rey desgranando su vida íntima con el emérito. España entera esperaba su versión de los hechos y no defraudó. No sé si la audiencia fue capaz de valorar su inmolación pública (y púbica) en el altar catódico de Telecinco.
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He colapsado con la foto que Annie Leibovitz ha hecho a los reyes. El rey uniforme de gala, la reina un Balenciaga vintage fantástico, joyones, el salón Gasparini del palacio Real y la luz del atardecer. Vale, de acuerdo, todo espectacular. Me lo dices o me lo cuentas.
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No sé si hemos entrado en un bucle o en un agujero negro, pero la metáfora del día de la marmota no nos sirve. Está amortizada, tío.
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Llevo una semana viviendo fuera del tiempo. Una vez más el tiempo horario es el que le sale de los mismísimos a la Unión Europea. Mil veces le hemos dicho que no queremos que nos cambien la hora. No nos interesa esa gilipollez que llaman UTC “Tiempo Universal Coordinado”.
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Torres más altas veremos caer. De momento ya no puedes insultar a tu cuñado llamándole “cerebro de mosca”. Un grupo de neurobiólogos ayudados por inteligencia artificial, han descubierto que el cerebro de una mosca tiene más de 50 millones de sinapsis neuronales, que no solo le permiten andar y volar sino interactuar con humanos.
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El carácter y la actitud lo son todo en la vida. Un ejemplo. Fíjate qué bien lleva la fatalidad José Luis Ábalos. Sigue siendo un hombre irónico, sonriente y cariñosón, pero nadie se ha fijado en eso. Hemos perdido la humanidad y no reparamos en los valores de las personas.
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Es muy frustrante comprobar que de cada dos aguacates tengo que tirar uno. Dirás que es fácil conocer el grado de maduración; le quitas el rabillo que tiene en su vértice y compruebas si está verde pistacho o beige amarillento, que sería el momento óptimo para abrirlo en canal. Esa es la teoría, pero tampoco funciona.
No me ha durado nada la paz de espíritu que traía de mis bucólicas vacaciones rurales. La primera en la frente. Vuelves creyendo que es imposible que las cosas puedan ir a peor y te das de bruces con Puigdemont convertido en un mesías apocalíptico, un mago, un Houdini que aparece y desaparece. Nada por aquí, nada por allá. A mis soledades voy, de mis soledades vengo protegido por 300 mozos de escuadra. Es un cachondeo que no se puede ocultar ni aguantar.
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Los dos astronautas yanquis perdidos en el espacio han amerizado frente a la costa de Florida. Se fueron para una semana, pero una avería en la nave les dejó 9 meses tirados en la Estación Espacial.
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No seré yo quien hable bien de Trump, ni delante de mi abogado ni del defensor del Pueblo. “Habla pueblo, habla, libertá, libertá sin ira, libertá”. La democracia entonces estaba recién estrenada, eran otros tiempos, tío. Ir a votar era una escapada romántica, una aventura loca. Qué ingenuidad, qué inocencia. Quién nos ha visto y quién nos ve.
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Soy supersticiosa y me encanta la numerología. Seguro que piensas que el mal fario del 2024 termina este martes y 13. Dirás que no es 13, que es 31. Da igual, es lo mismo, 31 es 13 al revés.
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Lo bueno de lo que está pasando en el espectro político (como diría “El Uno” de los fiscales), es que estamos de vuelta de todo. Cuando tú vas, yo vuelvo de allí, le dijo Chenoa a Bisbal. Y total por unos cuernos de nada. No drames, tía, no son cuernos, es poliamor.
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Nadie se pone en el lugar del otro. Cuando te digan “me pongo en tu lugar”, no le creas, tío, es mentira. Y menos si te da golpecitos en la chepa. Te apenas por el prójimo, le escuchas, le compadeces, eso sí, te compro la moto, pero no te pones en su lugar, porque ya tienes bastante con lo tuyo.
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Lo entiendo, lo comprendo. Con el sol, el calor y las endorfinas se nos va un poco la olla. Es verano, la gente fluye, se dispersa, se ilusiona. Hasta Letizia ha dado un paso más superando sus propias líneas rojas. Su vestido corte sirena Hugo Boss, plateado, insinuante, súper escotado tan ceñido que se marcaba todo (y todo es todo) ha provocado un escándalo internacional.
Suspiró antes de descolgarlo de la percha. Al pasar la mano por el encaje provocaba un crujido suave y silbante. Sabía que podría habituarse al lujo con asombrosa rapidez. Como la suite que le habían adjudicado. Enorme y luminosa. En un lugar así tenía que resultar agradable hacer el amor. Aunque fuera por interés. El interés siempre estaba presente en el intercambio sexual.
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Estoy de acuerdo. Hay que acabar con los bulos. Sin ir más lejos, lo del lenguaje no verbal es una inventada que no entiendo cómo ha podido colar. Y lo crecidos que están los “expertos”, tio. Cualquiera les dice ahora tararí que te vi.
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El ser humano nace, crece, se reproduce y muere. Lo que se aprende en el colegio nunca se olvida. Vivir es una pesada carga, sobre todo porque sabes que la vas a palmar.
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Isabel Preysler se retira de la vida pública, silenciosamente, sin comunicados oficiales. ¿Es una fake? ¿Un bulo?, ¿Es fango rosa fucsia? Busco en las hemerotecas del cotilleo.
Editor-Director:
JAVIER VELASCO OLIAGA
Subdirector:
MAUDY VENTOSA DE LA CRUZ
Internacional e Hispanismo
JOSÉ ANTONIO SIERRA LUMBRERAS
Consejo Editorial:
ÁLVARO BERMEJO
JOSÉ MARÍA MANUEL GARCÍA-OSUNA Y RODRIGUEZ
GREGORIO MUELAS BERMÚDEZ
JOSÉ ANTONIO OLMEDO LÓPEZ-AMOR
JOSÉ ANTONIO SIERRA LUMBRERAS
ÁNGEL SILVELO GABRIEL
JAVIER VELASCO OLIAGA
MAUDY VENTOSA DE LA CRUZ
Colaboradores:
Isabel Alamar
Begoña Ameztoy
Álvaro Arbina
Irene R. Aseijas
Javier P. Bazo
José Belló Aliaga
Luis Benítez
José Joaquín Bermúdez Olivares
Hortensia Búa Martín
José Calvo Poyato
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Javier Carrascosa
Santiago Castellanos
Salomé Chulvi
Gustavo Gac-Artigas
María Ángeles Lonardi
Ricardo Martínez
Roberto Carlos Miras Miras
Israel Paredes Badía
María Pérez Herrero
José Luis del Río Fortich
Marina Roig Ropero
José Antonio Santano
Rodolfo Serrano
Jimena Tierra
Pilar Úcar Ventura
Azucena del Valle
Roberto Vaquero
Luis Zueco
Dejamos el 2024 políticamente hecho unos zorros y empezamos el 2025 con las tracas de petardos vulnerando las leyes medioambientales. Están todo el día dando el coñazo con la contaminación climática y le dan por saco a la contaminación acústica. Los pobres perros desquiciados buscando agujeros donde meterse.
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Sin entrar en detalles, diré que tengo un amigo en el otro lado de la trinchera ideológica. Y aquí, en el país vasco, eso es mucho decir. No seas gafe, tío. Hemos evolucionado creando sinergias. Discrepamos o confraternizamos sin prejuicios con todo tipo de amigos. ¿Somos o no somos demócratas? Pues eso.
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Las cosas no son solo lo que parecen. Hay situaciones que pasan desapercibidas y tienen una carga de profundidad importante. Angie Rigueiro es una periodista de deportes de Antena 3, que, con una desinhibición innata ha renovado la estética de la cadena.
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Autócrata, narcisista, ególatra, populista, xenófobo, tendencias misóginas, odio a los migrantes y culpable en un juicio penal por pagar a la actriz porno Stormy Daniels 130.000 dólares por un encuentro sexual. Así abrió Vicente Vallés el informativo de Antena 3 describiendo a Donald Trump después de su triunfo.
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Ahora no me parece mala idea recluirse 5 días en casa para reflexionar. Aunque a mí no me serviría de nada. No se enteraría ni el tato. Y si se enteraran, hay columnistas de todos los colores donde elegir. Rojos, azules, blancos, negros y mestizos. Demasiada exuberancia cromática. Al final, colorín colorado esto se va a tomar por saco.
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Vamos al meollo sin rodeos. El meollo son veintiséis páginas en el “Hola”. Exclusiva mundial dos semanas seguidas del bodorrio y luna de miel de Marta Luisa de Noruega con Durek Verrett, un chamán haitiano negro (nos daría igual que fuera blanco) de sexta generación (como si es de quinta), gurú de Gwyneth Paltrow y otras celebrities del show business americano.
Si me preguntas cómo estoy pasando el verano, te diré genial o fatal, según en qué momento me pilles. Lo probable es que te mienta, exagere lo bueno y minimice lo chungo.
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Nadie está preparado para ser el tercer hombre más rico del mundo. Así entiendes que a Jeff Bezos se le vaya la olla. Su último capricho ha sido comprarse un yate de 500 millones de euros y pagarle unas tetas nuevas a su churri. Y si esto no te parece un dispendio exagerado, intenta imaginarte las gilipolleces de nuevo rico que harán el primero y el segundo de la lista Forbes.
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