Francisco J. Castañón ha publicado “Fuenfría”, “A cuenta del albur”, “Las horas indultadas”, “Identidad”, “Equipaje sin lastre”, “Diccionario de la corrupción” (de la que es coautor), “Mayo del 68. Una utopía tras las barricadas” y “Pisadas en la Luna, de Apolo XI a Orión.” Desde la década de los ochenta escribe en diferentes periódicos y revistas y ha sido el responsable cultural de diversos medios escritos e instituciones de cierto renombre en la ciudad en que nació y en la que reside.
Hace más de una década que conozco al vate que ha puesto negro sobre blanco “Tierra Llana”. Y a pesar del buen número de horas que hemos pasado trajinando sobre esto y lo otro, Paco Castañón siempre me sorprende con sus poemarios. De evidente esencia machadiana en el decir, esta última entrega de Castañón tiene tanto de premonitoria como de rescate de un pretérito que sabe(mos) no va a volver, que se perderá en los vientos de la confusión de un mundo dominado por los intereses y en donde la belleza parece no tener cabida y mucho menos la existencia de lugares que otrora estuvieron vivos y que hoy conforman esa España vaciada de la que tanto se habla y en la que poco o nada se hace: “Se fue, sí, se fue la gente. / Se fue de los pueblos / sujetos a las laderas, / afirmados en los valles / o sobresalientes en el llano. / Se fueron lejos los hijos, / las hijas. / Poco a poco, en un gradual / y prolongado irse, / hacia las dominantes urbes / consumidoras de almas. / Se fue la gente, sí. / Las casas quedaron / habitadas por nadie, / hasta ser osamenta / de roídas vigas de madera / y fracturados muros. / Las calles solitarias. / Desiertas las escuelas. (…)”.
La belleza insólita de la piedra, del riachuelo mínimo pero fecundo, de la fuente rumorosa y cantarina como eje vertebrador de un lugar en el que ya no hay nadie, caudales que parecieran haber perdido su finalidad nutricia y esencial. Un quijotesco y largo viaje es “Tierra llana”, homérico deambular por el tiempo de un niño de ojos asombrados instalado en la piel coriácea de un hombre viejo, que, distingue la verdad, la esencia, entre las malas yerbas de un mundo desarticulado en honor de la producción selectiva e industrializada libada siempre por las añagazas del comercio: “(…) En su momento fue anuncio / para gentes hambrientas / de consumibles obsolescentes. / Reclamo para una humanidad / que se desgasta, como esta valla olvidada / en sembradío castellano, / a la intemperie de un bienestar estragado / por una adición sin freno: / satisfacer necesidades poco o nada / necesarias.”
Las viejas y derruidas parroquias, las casas deslavazadas llenas de musgo, hueras de calor de la convivencia, la progresiva desertización, el abandono de los mayores… la vergüenza: “(…) Cielos de madera, alzados / en el esplendor del medievo, / a los que pusieron precio magnates / de la poderosa Norteamérica / durante el turbulento siglo veinte, / siglo de todas las tragedias (…).
Un interesante y lúcido libro que contiene cincuenta y siete poemas, nueve de ellos en prosa, que le resultará sin duda atrayente al lector. Valgan unos versos más como epitafio: “(…) Vivir siendo solo nadie, / ¡algo tan diáfano!, suficiente, / sin buscar exceso ni abundancia, / con la mirada descubierta / en la meseta ondulada / cual océano de ibéricos suelos, / donde descansan conjetura y causa. / Vivir, vivir ahora, / bajo la luz resurgida, / andando tan solo por andar / hacia lo que no se conoce, / hasta dar el último paso / frente al mundo, aguardando / con mesura y cierta audacia / la hora inesperada del vacío.”
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