a un escritor

morir en París con aguacero

es un sueño

morir luchando contra molinos de viento

es una odisea

morir a los 103

es volver a los 18

morir en una carpa

es ser eternalmente efímera

morir en el desierto conversando con las estrellas

es un sueño

morir en Oviedo

es principesco

morir del coronavirus

es una hijo de putada

¡Puto virus!

los lectores del mundo te maldecimos

a Luis Sepúlveda honramos

y en sus libros te derrotamos.

Gustavo Gac-Artigas